Bruine épaisse ce matin faisant perdre de leur brillance aux verts alentours, et comme un pied de nez, elle se découvre quand on repasse au pied du Croagh Patrick dont la chapelle sommitale brille aux quatre points cardinaux.
Lorsque nous serons de l'autre côté de la baie de Clew, il se dissimulera à nouveau dans la brume.
Un pont tournant nous permet d'atteindre Achill Island, la plus grande île irlandaise. Nous entrons dans un gaeltacht, zone où le gaélique prédomine, ce qui rend obligatoire toute indication en gaélique et nous plonge parfois dans une certaine perplexité que notre très relative connaissance du breton n'arrive pas à atténuer. La route passe dans les haies d'honneur des rhododendrons avant de toucher le rivage aux falaises abruptes. Puis elle s'en éloigne traversant les tourbières bien exploitées. Des cottages bas et colorés s'échappent des volutes engendrées par la combustion de cette tourbe, emplissant nos narines de son odeur qui s'imprègne fortement dans notre mémoire.
Sur le flanc de la montagne dont le sommet se perd dans les nuages, les ruines du "Deserted Village" s'accrochent comme les vestiges qu'ils sont des désastres de la Grande Famine. On y revient toujours d'une façon ou d'une autre, et les limbes diaphanes de brume en renforcent l'intensité.
Nous arrivons au bout de l'île à Keem dont la richesse provenait de la chasse aux requins pèlerins, espèce inoffensive, mais à l'huile aussi riche que celle des baleines. De pêche, nous ne verrons que celle, très acrobatique, d'un Fou de Bassan et ses plongeons à la hauteur de son nom. Bel endroit pour dormir, le point le plus occidental de l'Irlande.
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