Nous avons traversé l'Irlande d'Est en Ouest à travers une campagne verdoyante tachée de jaune par les ajoncs et les iris. Au fur et à mesure de notre avancée, les villes se font plus rares, les moutons plus nombreux et les murettes dessinent leurs damiers dans les prairies.
Au loin une montagne comme un terril, cône presque parfait, nous aimante irrémédiablement. Il y a plusieurs siècles, le même phénomène avait agi sur un certain Patrick et il gravit ce sommet, y resta à jeûner une quarantaine de jours et en profita pour faire un tas de choses que l'on célèbre chaque année, fin juillet, par un pèlerinage fort suivi.
Au large de Westport, la baie de Clew est envahie d'îles (bien sûr, autant que de jours dans l'année), et au-dessus, le Croagh Patrick (la montagne évoquée auparavant) disparaît dans la brume.
La ville offre moult réconfort, ne serait-ce que par les couleurs chatoyantes de ces façades.
Une petite route étroite (avantage : rouler à droite ou à gauche sur une telle route n'a guère d'importance au regard de l'étroitesse, hormis un hypothétique véhicule en face qui nécessitera de toute façon une manoeuvre), nous amène au bout d'une petite vallée au bord d'une plage au sable blanc et l'emplacement idéal pour un bivouac.
Une longue promenade sur la plage, dans les dunes, sur un gazon à faire pâlir un golfeur dont les creux sont colonisés par les linaigrettes nous offre des points de vue incroyable sur ces océans de verdure et d'eau avec au sud, comme un rideau pour adoucir l'horizon les Monts du Connemara. Et les moutons sont partout nous tolérant à peine, bèlements et crottes nous accompagnant.
À notre retour, une petite conversation amicale avec d'autres promeneurs et leur nationalité américaine sera comme un clin d'oeil aux noms des lieux qui évoquent les grands espaces de l'ouest de leur pays.
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