À Sligo, Yeats est partout, en musée, en statue, en rue, en fondation, en confiserie. Il nous apporte même la chaleur. À Rosses Point, à quelques kilomètres de Sligo, la femme de pêcheur attend éternellement le retour du bateau et sa pêche miraculeuse. En sera-t-il de même pour les surfers qui attendent La Vague, perspective bien hypothétique au vu de la pétole du jour. Pourtant ce sont de hauts lieux pour ces sportifs aux dégaines californiennes à en croire les cartes postales.
Donegal, la ville, se pare de vert et s'anime autour de sa place triangulaire appelé le Diamant, et pousse des Hourah et des Come on MacJason ou O'Brien quand le peloton traverse la ville dans ce mélange de chuintements et de grincements des pédaliers.
Après Killybegs, le port de pêche le plus actif du pays, le paysage s'escarpe brutalement, la route trouve une place timide entre la pente abrupte et la mer, les cottages s'accrochent comme ils peuvent, les moutons ont leur royaume vert partagé par des murettes qui se perdent là-haut. Le fracas de la mer va nous bercer pour cette nuit couvrant le lancinant martèlement des gouttes de pluie, la chaleur ayant apporté des prémices d'orage.
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