Hier soir nous avons assisté tous les trois (le troisième, c'est Jonathan, un goéland, qui a dû trouver bonne la cantine) au crépuscule et à la plongée du soleil dans la mer en écartant négligemment les midges. Le soleil en est sorti tout mouillé ce matin et les midges beaucoup plus agressifs.
Le festival des lochs continue et les Sables argentés de Morar ont été assez justement nommés. Nous arrivons à Mallaig en même temps que le Jacobite Train, celui d'Harry Potter et nous nous apprêtons pour une courte traversée qui nous emmènera à Skye. Les côtes sont proches sous l'éclaircie et si lointaines sous le grain et nous prenons comme un heureux présage le salut de ce marin statufié.
Quittant vite le flot des touristes, nous nous égarons sur ces petites routes à une seule voie, fréquentées par de jeunes promis. Partis vers un autre bout du monde, longeant les Cuillin Hills, découvrant l'inévitable village perdu, il arriva l'impondérable, l'indésiré, l'involontaire incident. Les routes un peu traîtresses ont eu raison d'un pneu monté sur une roue aux boulons indéboulonnables, et bien entendu dans une zone blanche totalement inaccessible à tous réseaux.
Une automobiliste serviable, un gérant de café dévoué, un service d'assistance efficace, trois petites heures d'attente dans un décor grandiose totalement invisible sous les averses et luisant après sous l'embellie, un troupeau de vaches mené par un taureau sûr de lui-même qui nous enserre et notre bivouac du soir, un peu imposé, se fera au pied des Cuillin rouges face aux Cuillin noires dont nous ne désespèrons pas d'en voir un peu plus.
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