La pluie et le vent ont repris leur numéro de duettistes, l'une aux claquettes, l'autre aux trompettes. Puis le vent l'a joué solo, remplissant son rôle de chasseur de nuages.
Nous traversons un long espace vide à peine interrompu par une rivière traversée sur un pont, véritable dos d'âne. Il s'arrête dans la riante vallée de la Dee où les bruyères fleurissent et les châteaux s'égaillent. Et il y a celui de Balmoral, mais comme the Queen n'y était pas, nous avons préféré continuer notre route jusqu'à la distillerie royale. Précisons que le droit de visite du château est assez élevé et qu'une cerbère aboie si l'on approche des grilles sans payer. Mais à la distillerie, il y a Gordon, francophile et affable, qui nous offre deux verres pour apprécier le goût de pomme et l'odeur de foin.
Excellent breuvage pour aborder une ascension d'abord dans un mèlezin, puis une pinède où un écureuil roux joue les funambules et enfin la lande et le sommet d'où l'on embrasse tout le domaine royal de Balmoral. Au village voisin, des commerçants affichent ostensiblement leur qualité de fournisseur officiel de la Cour.
Suivant les conseils de notre désormais ami Gordon, nous regagnons la mer que nous avions délaissée depuis trois jours. Les montagnes deviennent collines, les forêts cèdent la place aux champs d'orge, il faut bien fournir les distilleries et nous nous installons à côté d'une HLM. Nous en avons les odeurs, les bruits et la promiscuité : flagrance piquante des fientes, criaillements et pépiements, espèces variées, goélands, fulmars, guillemots, tordas, des nuées inouïes et sortant de leur grotte-coulisse, le pitre, le clown, le macareux. Pas beaucoup d'espace libre dans la falaise et la piscine est pleine avec des phoques qui l'occupent !
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