Les Borders, les frontières, ont eu une histoire tumultueuse marquée par des siècles de guerre et de pillage. Les abbayes en firent les frais, maintes fois dévastées et rebâties et de nombreux ouvrages militaires, d'aspect singulier et sinistre, jalonnent la ligne. La Tweed roule tout en méandres ses eaux grises, sans les chevrons ou les carreaux du tissu dont elle a donné le nom. Le grès rose des maisons des petites villes, des abbayes reste bien terne ce matin.
Nous quitterons l'Écosse comme nous y étions entrés et comme nous l'avons souvent vue, sous le vent, la pluie, le brouillard.
Il y a presque 2000 ans, Hadrien fit construire un solide mur pour se protéger des incursions des Pictes et des Scots. Cette frontière, aujourd'hui en territoire anglais, dans le Northhumberland, suit scrupuleusement la ligne de crête entre Newcastle et Carlisle. Marguerite Yourcenar fait dire à Hadrien, et par cette journée riante cela n'en prend que plus de saveur :"Tout m'enchanta dans cette terre pluvieuse : les franges de brume au flanc des collines, les lacs voués à des nymphes plus fantasques encore que les nôtres, la race mélancolique aux yeux gris."
Une autoroute pour filer plein sud, les collines du Yorkshire comme horizon, une route entre deux haies hautes comme la voiture dont les rétroviseurs touchent de chaque côté, le doux vallonnement des collines sous une lueur printanière pour notre nuit.
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